Au petit matin, quand l’aube se lève,
Les oiseaux, en chœur, tissent leur rêve.
Le merle siffle, doux et clair,
Comme un léger écho dans l’air.
Le rossignol, maître en poésie,
Chante l’amour, la nuit, la vie.
Ses notes, pures, montent vers le ciel,
Portées par le vent, éternel.
Le pinson gazouille, joyeux et actif,
Un rire d’or sous le feuillage vif.
Et la grive, discrète, en son chant bas,
Murmure des secrets au bois là-bas.
Ô musique des cimes et des branches,
Qui berce les champs, les sources blanches !
Le monde s’arrête, écoute, et sait
Que la beauté naît de ces chants parfaits.